Douce amie.
Tentatrice douleur.
Dévorante passion.

Que n’eus-je pas la chance de t’avoir uniquement pour moi. Une autre était là bien avant. Combien ai-je espéré pouvoir te faire mien tout entier, au point de vouloir, au monde, te faire oublier.

L’Histoire pullule de drames romantiques et de cœurs brisés. D’envies inassouvies et de romances inachevées. D’histoires romantiques et de conclusions tragiques. Le mien l’est tout autant. Mais il ne passera pas à l’Histoire. Figure anonyme parmi les grands.

Je suis assise contre un vieux mur délabré, qui menace de s’effondrer. Dans cette pâle nuit d’automne, je regarde par le toit éventré le ciel ennuagé où je devine les étoiles cachées. La pluie tombe averse, sans me préoccuper.

J’ai mal.

Pas un mal de vivre. Pas un mal psychologique. J’ai simplement mal. Mal dans tous les pores de ma peau, mal dans tous les os de mon corps. Cette solitude, cet abandon de toi, me fait mal.
Je t’ai vu tout à l’heure. Tu avais l’air heureux.
Ou peut-être pas.
Peut-être faisais-tu semblant.
Mais c’était sans moi...

Souffrance.

La passion.
Je peux affirmer sans me tromper que je ne t’aime pas. Pas à la manière des gens normaux. Pas comme on aime un amant, ou encore un amoureux.
Tout est bien plus primitif.
Loin derrière est le stade des simples émotions.
Il y a bien plus que cela…
Il s’agit de bien plus que cela.

Une passion corporelle, une passion primitive.

Passio.

Assise dans ce monde de silence, les yeux fermés, je le sens. Je le sais.
Entrave délirante.
Passion souffrante.

Prisonnière de mes envies, enchaînée à mes rêveries. Que je donnerais-je pas... pour t’avoir uniquement pour moi...
Unique larme salée mêlée à l’eau de pluie. Anonyme gouttelette d’eau sur ma peau. Aveu de ma souffrance. Aveu de ma solitude. Aveu de mon manque. De toi.
Recluse au fond de moi.
Exilée en cet endroit.
Je souffre.
Du manque de toi.

Fantasmes chuchotés, envies refoulées, sanglots étouffés.
Passio.